Fiction

A JANGADA DE PEDRA by José Saramago

By José Saramago

Racham os Pirineus, a Peninsula Iberica se desgarra da Europa. Transformada em ilha - Jangada de Pedra -, navega a deriva pelo oceano Atlantico.A esse espetacular acidente geologico somam-se outros insolitos que unem os quatro personagens principais do romance numa viagem apocaliptica e utopica pelos caminhos da linguagem e, por meio dela, pelos da arte e da cultura peninsulares.A insula iberica vagueia ao acaso de um mar tecido de muitos mitos e historia.A historia dos povos ibericos, Jose Saramago a conta e reconta pela memoria de um narrador, multiplo de si mesmo e dos personagens cujas andancas acompanha.Os mitos se costuram nas pedras da fratura de que se fez a jangada. Neles se recuperam as cronicas, peregrinacoes de herois anonimos ou notorios da identidade iberica, todos notaveis, D. Quixote entre uns, os peregrinos de Santiago de Compostela na Idade Media entre outros.Narrativa perfeita na qual os fantasmas do inconsciente pousam familiarmente no cotidiano; surrealismo vigoroso que torna o incomum realidade, criando as condicoes oniricas para virar o mundo as avessas e, entao, contar-lhe, com ironia e graca, os transtornos de erros e acertos, de enganos e desenganos.Posto assim ao contrario de si mesmo e de suas aparentes e reais firmezas, o mundo abre-se para a aventura ficcional da desconstrucao das certezas das palavras e dos objetos; deixa-se viajar no estranhamento que dai decorre; reencontra-se em signos velhos e cristalizados: signos novos contudo, nos enigmas em que se tornam, reveladores tambem nas fantasticas solucoes narrativas que desencadeiam.Carlos Vogt

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Meteu- se ao caminho, no Dois Cavalos velho, não se despediu da família, doridamente, pois família não tem, e também não deu contas ao gerente do escritório onde trabalha. O tempo é de férias, pode ir e voltar sem ter de pedir licença, agora nem o passaporte exigem na fronteira. mostra-se simplesmente o bilhete de identidade e é nossa a península. Sobre o banco, ao lado, leva um rádio de pilhas, distrai-se a ouvir a música, o papear dos locutores. suave e embalador como um berço acústico, de súbito irritante, isto era nos tempos normais, agora o éter está sulcado por palavras febris, as notícias que vêm dos Pirenéus, o êxodo, a passagem do mar Vermelho, a retirada de Napoleão.

Então, entre as oliveiras, José Anaiço surgiu rodeado de estorninhos, um frenesi de asas em rufo contínuo, gritos estridentes, quem falou em duzentos é mau aritmético, mais me lembra isto um enxame de abelhas negras, grossas, mas à memória de Joaquim Sassa acudiram, sim, os Pássaros de Hitchcock, filme clássico, porém esses eram malvados assassinos. José Anaiço aproximou-se do carro com a sua coroa de criaturas aladas, vem a rir, talvez pareça por isso mais novo do que Joaquim Sassa, é bem sabido que a gravidade carrega o parecer, tem os dentes muito brancos, como desde a noite passada sabemos, e no conjunto da cara nenhuma feição sobressai em particular, mas há uma certa harmonia nas faces magras, ninguém tem obrigação de ser bonito.

Apagaram a luz, ficaram de olhos abertos à espera do sono, mas, antes que ele chegasse, Joaquim Sassa ainda perguntou, E Veneza, que estará para lhe acontecer, Fica sabendo que a mais fácil das coisas difíceis do mundo seria salvar Veneza, bastava fechar a laguna, ligar as ilhas umas às outras de modo a não poder entrar o mar à vontade, se os italianos não forem capazes de dar conta do recado sozinhos, chamem-se os holandeses, é gente para pôr Veneza em seco enquanto o diabo esfrega um olho, Deveríamos ajudar, temos responsabilidades, Nós já não somos europeus, ora, isto não é inteiramente verdade, Por enquanto ainda estão em águas territoriais, disse a voz desconhecida.

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